domingo, 19 de noviembre de 2017

MISTERIO EN LA FORTALEZA DEL SOL







MISTERIO EN LA FORTALEZA DEL SOL

El viejo Ildefonso, bajaba por las escaleras de la torre Alfonsina algo dolorido por haber descansado mal dentro de un saco de dormir que dispuso en el suelo de la tercera planta, pero aun así, estaba satisfecho por haber cumplido con su apuesta. El día anterior le habían retado a pasar la noche de Todos los Santos en el interior de la torre. «Si no eres capaz de pasar la noche de ánimas en el interior de la torre, cómo vas a seguir contando historias de misterio a los turistas», le había espetado en su autoestima Juan, uno de los figurantes que trabajaban en las instalaciones de la Fortaleza del Sol. Él lo tomó como un reto y se apostó la cena de Navidad a que sí era capaz de hacerlo.
Ya era media mañana del día dos de noviembre de 2017. Había tenido tiempo de ir a la cafetería de Las Caballerizas, asearse y tomar un café con leche, antes de volver a la torre, subir a la tercera planta, mirar el paisaje desde sus cuatro ventanales  de estilo mudéjar, vestirse con su atuendo de alcaide y prepararse para recibir al primer grupo de turistas. A lo largo de las horas que había pasado completamente solo en la torre, había tenido tiempo de repasar su vida, o al menos, aquellas páginas de su existir que tenían importancia en los momentos actuales. Se encontraba profundamente solo y le preocupaba su futuro inmediato. ¿Qué iba a ser de él cuando se jubilase? ¿Quién le iba a cuidar? Desde que su mujer falleció, hacía ya más de quince años, sin dejarle descendencia, su única familia la habían formado sus compañeros de trabajo.
Hacía tres meses que había cumplido 64 años. Era delgado, de complexión fuerte, facciones equilibradas y pelo cano, que llevaba largo y le confería un aspecto interesante. Mientras bajaba los 114 peldaños que le separaban de la tercera planta, pensó que, vestido de aquella forma, él podía haber sido uno de los habitantes de la torre a quien Alfonso X El Sabio había dado nombre, una fortaleza defensiva construida en el siglo XIII y reedificada en el siglo XV, con fachada orientada hacia el sur, el lugar del que, sin saberlo, iba caminando un misterio que iba a salir a su encuentro. La vida le iba a sorprender, a él, un hombre curtido que cruzaba los años con el alma a las espaldas, un hombre que desconocía completamente que él mismo, era parte de ese misterio.
Llegó hasta la puerta que daba acceso a la primera planta. Sobre él quedaba la bóveda de ladrillo con pechinas en las esquinas, que desde una altura de ocho metros, cobijaba una sala en la que se había dispuesto una mesa de madera de estilo medieval, un sillón de cuero, unas bancadas frente a la mesa, sobre la cual destacaban un candelabro, un cuaderno de tapas oscuras y gastadas, y unas tablillas que Ildefonso utilizaba como base en la que apoyar el cuaderno para contar sus historias. En ese momento ignoraba que aquel era el escenario donde se iba a producir un giro inesperado a su vida.
A los pocos minutos, llegó un grupo de veinte turistas que provenía de Cádiz. La mayoría eran personas mayores, jubilados a los que acompañaban algunos familiares y algunos viajeros que se habían unido al grupo para realizar una visita guiada por la Fortaleza del Sol, como se conocía al castillo de Lorca desde su recuperación y puesta en valor. El grupo venía conducido por Juan, que iba ataviado de capitán de la guardia de la Fortaleza. Los visitantes habían accedido por la Puerta del Tiempo y habían hecho un recorrido por la torre del Espolón, las Caballerizas, la muralla del Espolón, varias aljibes donde habían observado las exposiciones temáticas, el Huerto, el Punto del Alquimista, el Reloj de Sol, la Senda de los Granados, el Rincón del Arqueólogo, la sinagoga, los restos de muralla que se encuentran junto al Parador  y otros lugares de la Fortaleza del Sol.
Ildefonso les hizo una reverencia y se presentó como el alcaide de la Fortaleza. Después, pidió a los turistas que se acomodaran en las bancadas y les dijo que les iba a contar una historia sucedida en el castillo hacía varios siglos. Juan, le estrechó la mano en signo de derrota y reconocimiento, a lo que Ildefonso correspondió con una palmada en la espalda y un gesto de satisfacción.
—Quiero gambas rojas de Garrucha y cochinillo asado. Y un buen vino de reserva.
—Te lo has ganado —respondió Juan.
Tras tomar asiento, abrir el cuaderno sobre la mesa, y modular la voz, Ildefonso inició su relato ante la mirada expectante de los turistas.
—Hace muchos años, durante una fría noche de invierno, llegó hasta aquí un jinete. Una pesada niebla cubría la vereda del Cejo y se espesaba aún más en los alrededores de la Fortaleza. El jinete venía desde el sur, manteniendo un galope permanente. Había salido desde el interior de otra fortaleza, la Alhambra, en Granada. Su imagen era parecida a la que imaginó Washington Irving. Era una figura vestida de negro montada sobre un caballo árabe, también negro como el azabache. El jinete no tenía la cabeza sobre los hombros, la llevaba cogida con su brazo izquierdo, mientras, con el derecho, agarraba las riendas de su caballo. Al llegar a la puerta que da acceso a las caballerizas, tiró de las riendas y el caballo alzó sus patas delanteras, relinchó con energía, volvió a posar sus cascos sobre la tierra y se detuvo. El jinete se colocó la cabeza sobre los hombros, bajó del caballo y se dirigió hacia la torre por la senda que serpenteaba entre los pinos hasta donde ahora se encuentran ustedes.
Ildefonso hizo una pausa para asegurarse de que todos estaban atentos a su historia. Después, prosiguió.
—Aunque a algunos les sorprenda, esta historia se ha transmitido de boca en boca a lo largo de la noche de los tiempos, pónganse cómodos y relájense. Prepárense para soñar y asombrarse, pero no se despisten porque cualquier cosa puede suceder en cualquier momento. En este manuscrito, que encontré en un lugar del que ahora no puedo hablar, que me fue entregado por alguien que quería abandonar los límites del infierno para poder encontrar la sabiduría que se esconde en el universo, se cuenta la historia de la “madre del diablo”, la mujer que había parido al jinete que una noche llegó hasta esta fortaleza para vengarse de los que acabaron con su madre.
Entre los asistentes se comenzaron a ver los primeros gestos de intriga. Ildefonso sonrió al ver sus caras.
—Cuando el jinete atravesó la puerta de la torre, se dirigió hasta la segunda planta, el lugar donde dormía Jimeno de Alcanara, alcaide por aquel entonces. Hacía casi treinta años que, en 1244, la fortaleza de Lorca, había pasado a poder de los cristianos, y los hechos que provocaban la presencia del jinete junto a Jimeno, habían ocurrido pocos años después. Por aquel entonces, muchos de las habitantes mudéjares se quedaron bajo la protección cristiana a cambio de impuestos, y de aceptar las costumbres de los vencedores. Yamila y su hijo Abdul, eran unos de ellos. Cuando Abdul tenía seis años, comenzaron a extenderse entre las gentes comentarios temerosos sobre las fechorías que se atribuían al niño. Se decía que provocaba el mal a quien mirase, que sacaba los ojos a los gatos, que las ratas huían de él… Yamila era una joven muy hermosa que había enviudado poco antes de nacer Abdul. Su marido había muerto en unas refriegas fronterizas con soldados cristianos y se ganaba la vida comerciando con lo que lograba recolectar en los montes cercanos al castillo. Jimeno, que entonces era un joven apuesto, pretendió los favores de Yamila, incluso intentó forzarla en más de una ocasión. La joven lo rechazó con toda su alma, porque en su interior culpaba a todos los cristianos por la muerte de su amado. A Jimeno le disgustó mucho la actitud de la joven, en su interior creció el resentimiento, primero, y el odio, después.
»Las andanzas de Abdul fueron en aumento y las gentes comenzaron a hablar de Yamila como “la madre del diablo”. Jimeno se hizo eco de los comentarios y aprovechó la ocasión para hacer correr toda clase de infundios sobre Yamila. Pronto se hizo notoria la acusación de que la joven era una bruja, que tenía tratos con el demonio y que prueba de ello, eran las actitudes de su hijo. Yamila fue apresada y enjuiciada, y aunque juró que todas las acusaciones eran falsas, el tribunal no tuvo clemencia y fue condenada. Se levantó un cadalso cerca de la torre del Espolón y fue quemada. Nadie se atrevió a hacer lo mismo con su hijo y el tribunal optó por mandarle a Granada con unos mercaderes para que allí fuese vendido como esclavo.
»Abdul fue creciendo y pasando de amo en amo, pues cuando comprobaban sus demoníacas influencias, se libraban de él inmediatamente. Con los años, el carácter agresivo y sin escrúpulos de Abdul, le convirtió en un despiadado enemigo de la bondad. Escapó de su último amo tras persuadirle de que si no le dejaba libre, su cuerpo se convertiría en un manantial de gusanos que le devorarían en vida. Tras liberarse de la esclavitud, se dedicó a robar, chantajear, infundir terror y crear toda clase de males. Sus fechorías llegaron hasta uno de los hombres fuertes de la corte granadina, quien decidió librarse de su coacción. Primero le hizo creer que le enviaba el pago que le exigía por no hacerle caer en la enfermedad, y luego, mandó a unos soldados con la orden de asesinarle. Hasta el lugar convenido, llegó un hombre con un carro en el que se llevaba el cofre de oro que Abdul había pedido. Cuando Abdul se aproximó montado en su caballo, los soldados, ocultos tras los árboles, lo acribillaron con flechas. Ya en el suelo, un soldado le cortó la cabeza con su espada y la lanzó a un pozo. Poco después de aquellos hechos fue cuando el jinete apareció en Lurca, como se llamaba entonces a esta ciudad, dejó sin sentido a los guardias de la torre y entró en la habitación donde dormía Jimeno.
»Abdul miró fijamente a Jimeno. Se acercó hasta su cama mientras escuchaba sus ronquidos. Sacó su cimitarra, y con la punta, cortó un mechón de cabello del alcaide. Al despertar, Jimeno contempló horrorizado la imagen de aquel espectro surgido de entre las tinieblas. No tuvo tiempo de reaccionar y llamar a la guardia.
—Despídete del mundo, cristiano. Vas a cruzar los umbrales del infierno por la injusticia que cometiste con mi madre —dijo Abdul.
Acto seguido, asestó un golpe fatal sobre el cuello de Jimeno y le cortó la cabeza. En ese preciso momento, la imagen de Abdul se vaporizó. Jimeno fue enterrado conforme a las costumbres cristianas. Sin embargo, pocos días después de su muerte, algunos habitantes del castillo, aseguraron ver la figura sin cabeza de un jinete que llevaba las ropas de Jimeno, paseando por la noche a lomos de un caballo negro. Desde entonces se dice que nadie que pase una noche en la torre Alfonsina, está libre de encontrase con el espectro que habita los límites del infierno.
Ildefonso se levantó de su sillón e hizo una reverencia en señal de que la historia había terminado. Los turistas le aplaudieron con fuerza. Pero entre ellos había una persona que había seguido, con mucho más interés que los demás, las palabras de Ildefonso. Virginia, una mujer de pelo castaño y de mediana estatura, que rondaba los cuarenta años, esperó a que el grupo que guiaba Juan iniciase la subida a la segunda y tercera planta de la torre, para acercarse a Ildefonso.
—¡Cómo es la vida! A veces, la mezquindad humana, el miedo, la injusticia o quién sabe qué, condicionan la vida de unos y de otros —dijo Virginia.
Ildefonso levantó la vista sin comprender a qué se refería aquella mujer. Pensado que hablaba del relato que acaba de contar, le dijo:
—¡Ah, los misterios!... Si la vida es un misterio, la muerte es una certeza que da paso a un misterio aún mayor.
—Quizá… Me llamo Virginia… ¿Podemos hablar durante unos minutos?
—No hay inconveniente. El grupo ha de visitar la torre y el próximo grupo tardará en llegar más de media hora. ¿Qué se le ofrece?
—La oportunidad de empezar a conocerte, puedo tutearte, ¿no?
Ildefonso se quedó totalmente sorprendido. Virginia, continuó.
—Aunque tal vez tengamos mucho tiempo por delante, porque tú te llamas Ildefonso Gutiérrez Pérez de Meca, ¿no?
—Sí, así es. ¿Y quién eres tú?
—Es una larga historia. Una historia que dura más de cuarenta años y que para mí comenzó hace tan solo unos meses.
Virginia sacó una foto de su bolso y se la mostró a Ildefonso.
—Recuerdas a esta mujer. Aquí tendría unos veinte años, más o menos los que tenía cuando tú la conociste.
Ildefonso tomó la foto con sus manos y su mente pareció reconocerla vagamente.
—Era muy guapa… ¿verdad? Fue durante un verano que pasaste en Cádiz hace cuarenta y un años. Hace unos meses, poco antes de morir, me confesó su gran secreto. Me dijo el nombre y la localidad donde debía buscar. Y aquí estoy, dispuesta a escuchar, y a intentar comprender, por qué la abandonaste a su suerte.
—No comprendo. Esto es de locos. Creo reconocer a esta mujer, pero…
—Esta mujer, como la llamas, es mi madre. Vanesa, ¿te dice algo ese nombre? Y poco antes de expirar, me dijo… que tú eres mi verdadero padre y no el hombre con quien se casó.
Las lágrimas afloraron de los ojos de Virginia con la súbita emoción que le produjo recordar el momento en que supo aquella desconcertante noticia.
—No entiendo nada. Ella… Ella nunca me dijo que estuviese embarazada.
Virginia pudo leer en los ojos de su padre que estaba diciendo la verdad.
—Aquello no fue más que un amor de verano. No es posible lo que estoy viviendo —continuó diciendo Ildefonso.
—Si no lo crees, tendremos tiempo de comprobarlo. ¿Puedo darte un abrazo?
Ildefonso y Virginia se fundieron en un extraño abrazo, tímido y entrecortado, primero, cálido y profundo, después.
Desde las escaleras de la torre, se comenzaron a escuchar los sonidos de los zapatos de los turistas, el murmullo de sus conversaciones y el sonido que producía el aire por las saeteras de la torre. El escenario que tantas veces había cobijado a seres atrapados en sus propias vidas, y quizá también, a otros, que presos de sus tragedias aún rondan sus muros por las noches, era ahora el escenario donde dos personas unidas por la sangre, que hasta ese momento desconocían que existiesen, cambiaban sus vidas. Por la puerta de la torre penetraba el tibio resplandor del sol de noviembre, un sol que imponía su luz sobre el velo que cubre lo inexplicable y que, cuando se oculta, difumina lo tangible para que afloren los misterios más insospechados.

RELATOS BREVES
Todos los derechos reservados
Mariano Valverde Ruiz ©



             

QUINQUÉ






QUINQUÉ

Sobre la vieja mesa de cocina
hay una lámpara
alimentada con petróleo
y provista de un tubo de cristal
que resguarda la llama para que no se apague.
A su alrededor juega la ignorancia
describiendo el paisaje de las dudas
con las que un niño reta a su destino.
Una pálida luz dibuja los contornos
de aquel niño hoy ya olvidado,
y de su corazón de ave inocente.
Es esta la verdad que me muestra el recuerdo
cuando pregunto al cosmos
por la imagen desnuda que cruzó las tinieblas
de mi inocencia.
Ahora me ilumina una lámpara led
que engulle, sin pudor, la oscuridad.
Sin embargo, esta luz no dibuja mi rostro
en el espejo roto por las sombras
que ha dejado mi vida.
Quizá persista aún la incongruencia del tiempo,
mantenga el poso gris de las preguntas
que las circunstancias me han planteado
desde que aquel quinqué
me viera jugar con las dudas
que condicionarían mi existencia.



(La intimidad del pardillo)
Todos los derechos reservados
Mariano Valverde Ruiz (c)


viernes, 17 de noviembre de 2017

AIRES DEL SUR (SEGUNDA TANDA) de Jesús Cánovas Martínez





AIRES DEL SUR (SEGUNDA TANDA)
Jesús Cánovas Martínez
Relatos
Editorial Diego Marín (2017)

De sabios es la perseverancia en la persecución de los dones que ofrece la literatura, la constancia en el esfuerzo por la consecución de la palabra bien dicha y también, la comunicación del conocimiento. Jesús Cánovas, continúa en esa línea con Aires del sur (segunda tanda), ofreciéndonos una literatura singular en la que las peripecias de unos personajes extremos, sirve de excusa para divertirnos, enriquecernos y hacernos pensar.
Se inicia este segundo volumen de relatos, ubicados en el sudeste de España, con Claire de Lune, un relato hilarante que muestra a unos personajes fuera de lo común en un ambiente de laxa brujería, rodeado por el “aire del poder esotérico” y los beneficios del áloe. Cabe destacar las descripciones del paisaje y la vegetación, y algunas disertaciones, entre filosóficas y humorísticas, como la del sexo tántrico.
En El pozo de la aparecida, encontramos el relato de una leyenda dentro de un cuento que juega con los sueños, la realidad y la literatura. Le sigue Nosce te in me, una reflexión sobre la existencia de Dios. Masonería, crónica política de finales del XIX, pensamiento, vida y muerte. Más adelante leemos El gato blanco, un cuento que nos recuerda a Poe y en el que un misterio sobrecogedor, que algunos han vivido sin tener la valentía necesaria para confesarlo, nos encoge el alma.
Con Las razones astrológicas de la última cena, entramos de lleno en una escena humorística, cargada de intención, sobre la astrología, en el seno de una animada tertulia de colegas docentes. Tras los postres, la sentencia final. Un libro por montera es uno de los relatos más breves, y no por ello, menos intenso. Un libro sobre la cabeza, o en la cabeza. Da qué pensar. Y acaso eso es lo que quiere el autor. Pensemos, pues, en cuál es su verdadero significado. Tercer nivel, va mucho más allá de un mero relato. El mito del Necronomicón, el ocultismo, lo sobrenatural… Un texto turbador, de ambiente intrigante, en el que podríamos vislumbrar una gota de tinta de Doyle, un sesgo de la pluma de Poe y el gran matraz de Cánovas, para después darnos cuenta de que existe otra realidad que acaso nos da miedo aceptar.
Golpes y nudos es otro registro, un texto más cercano, en el que se narra una costumbre popular, ya en desuso, contada con mucha gracia y vista por los ojos de la inocencia infantil. Puesta en escena es un relato aparentemente biográfico, que expone una situación tan real como la vida misma, y no exenta del dramatismo de la existencia. Con El putón peripatético, vuelve el humor y la crítica ácida. Cuenta una sesión de evaluación que posee varias lecturas y en la que existe una terrible insidia flotando en el aire. Machismo y literatura, es el cuarto relato que incluyo en este bloque, en el que creo que las motivaciones del autor están en su ámbito más personal. En este texto se aúnan: una intención (aficionar a la lectura); una palabra (la visión de una joven sobre la literatura); y un deseo (que alguien cuide del legado de un escritor).
Mención especial requiere el último relato: El milagro de la perra gorda. Es el texto más extenso del libro. En su estructura se entremezclan: un cuento con moraleja, la visión de quien cuenta ese cuento y la escena que lo rodea, y las profundas reflexiones del narrador en primera persona que analiza y enfatiza los aspectos más importantes de la historia. Este texto podría considerarse una novela corta en la que se habla del alma, la avaricia, la bondad y la salvación. Es una lección de cómo los extremos pueden llegar a transformarse en sus opuestos. Está escrito con el prisma de una visión filosófica del tiempo, el hombre, Dios y el pensamiento.
En resumen, manteniendo las características de su homólogo: Aires del sur (primera tanda), en cuanto a coherencia, riqueza de vocabulario, profundidad, ironía… la segunda entrega de esta serie de relatos sigue presentándonos textos en los que predomina la introspección, la crítica mordaz, el existencialismo y el pensamiento, todo dentro del escenario reconocible de sudeste.
De sabios es la perseverancia, decía al principio, y por eso, espero de la sabiduría de Jesús Cánovas, una nueva entrega de la serie Aires del sur. Los lectores que disfrutamos de la literatura en estado puro, se lo agradeceremos.

RESEÑAS
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Mariano Valverde Ruiz ©

              


miércoles, 15 de noviembre de 2017

CANDIL





CANDIL


Un recipiente oscuro con aceite y torcida
mantiene el balanceo de una llama
que juega con las sombras
a ahuyentar los fantasmas de la noche.
Colgado de la pared,
sujeto al muro por una varilla
de metal oxidado,
el candil es testigo de la voracidad
con la que me devora
el miedo a lo desconocido.
Aunque sea una instantánea
de hace más de cincuenta años,
es la imagen de un vil presagio,
me provoca un temblor
que no puedo calmar con el olvido.
El fuego en la torcida
va consumiendo el aceite de mi tiempo,
es el recuerdo fiel de la evidencia
que va afirmando el vértigo
de los años que nunca volverán.
Ilumina con llamas la predicción certera
de un final más cercano.
Quizá por eso,
valoro en cada instante una oportunidad
para poder dar nombre a la ternura.



(La intimidad del pardillo)
Todos los derechos reservados
Mariano Valverde Ruiz (c)



lunes, 13 de noviembre de 2017

ATARDECER EN LORCA





ATARDECER EN LORCA


Cuando contemplo un atardecer en Lorca,
me sucede a menudo
que encuentro mi pasado más cercano.
No sé por qué, ni cómo ocurre ese milagro
que asocia la memoria al tiempo pretérito,
pero mis sentimientos se trasladan
hasta una dimensión donde aún reina
una flor de azahar y un paisaje sereno.
Me inunda la nostalgia y las viejas imágenes
de aquel pueblo de pulso armónico
llenan mis pensamientos de instantes muy dichosos.
Revivo situaciones, lugares y personas
que fueron el paisaje de los años sesenta
sin que pueda fijar en qué momento
formaron parte de mi vida
o salieron de ella.
Con cada atardecer
la luz va cambiando las cosas.
Mientras se esconde el sol
se diluyen los límites del tiempo.
Noto que yo también soy un atardecer
para el que queda ya demasiado lejano
el sol de aquella infancia observadora,
una realidad que nunca volverá
a volar sobre los tejados
como las golondrinas de esta tarde.


(La intimidad del pardillo)
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Mariano Valverde Ruiz (c)

domingo, 3 de septiembre de 2017

EL MOTOR DE LOS HOMBRES






EL MOTOR DE LOS HOMBRES

La eternidad, que a veces nos seduce
con sus cantos futuros de sirena,
toma cuerpo en el miedo
a nuestra intrascendencia,
en la inutilidad del paso por el mundo.
Entonces nos sentimos en la necesidad
de crear algo que nos perpetúe:
construcciones de piedra,
monolitos de plata,
epitafios de acero,
una prolongación de nuestros genes,
montañas de palabras que den cobijo
a nuestra desesperación,
un grabado en el árbol de la fama,
un grafiti en los muros de cemento
o un hallazgo importante de la ciencia.
Las obras que genera
el miedo a la muerte
son el motor del hombre.
¡Qué vacía sería nuestra vida
si por donde pasáramos
no quedasen las huellas
labradas en la arena del recuerdo!



OTRA REALIDAD
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Mariano Valverde Ruiz (c)

LOS LABERINTOS DE MINOS






LOS LABERINTOS DE MINOS

Detrás de cada sueño
descubrimos los laberintos
que construyó Minos en Creta
como premonición del desencanto.
Esconden un toro de muerte
entre sus callejuelas
que espera nuestra sangre
igual que un asesino de la realidad.

Mientras somos la fábula
de un comediante iluso,
los sueños, en su hermoso recorrido,
dejan un horizonte de futuro
entregado a la vida que quisiéramos ver.
Y después, despertamos
como elegías de una imagen vieja,
resignados a ser los inquilinos
de una vida prestada,
prisioneros del tiempo
en la realidad que nos pinta el azar.

A pesar de saberlo,
volvemos a las calles señaladas
por el signo de quien amó los sueños
porque así pensaba que eludía
los límites concretos de la fatalidad.
No nos queda otra forma
de salir de los laberintos
que condicionan nuestro caminar.



OTRA REALIDAD
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Mariano Valverde Ruiz (c)


LO DESCONOCIDO





LO DESCONOCIDO

Los Surcos de Anatolia
poseen el misterio de lo desconocido
en cada una de las figuras
labradas en la piel de la tierra.
Nos abruma pensar
que alguien los diseñó desde el espacio
en el valle de Frigia,
y que vehículos no humanos
marcaron las piedras volcánicas
con un mensaje permanente.
Queremos saber cuáles fueron las intenciones
de sus desconocidos creadores
hace trece millones de años:
si son una señal o una advertencia
de que nunca estuvimos solos.

Cada mañana, cuando nace el sol,
la luz asalta el lado oscuro
de la realidad
y de los pensamientos,
pero no aclara los enigmas
que habitan el pasado.
Nuestras dudas se agrandan como sombras
o esperpentos de la conciencia,
se alejan en el firmamento
hasta el lugar siniestro de los astros
donde no llegará nunca nuestra verdad.

Estamos condenados a sufrir la tristeza
que provoca en la mente
lo no determinado por la lógica
con la que serenamos nuestra insignificancia.
Casi todas las cosas que vemos o intuimos
pueden ser diferentes,
cambiar de perspectiva tras el alba,
cuando, sin previo aviso,
las piquetas del sol
socaven la ignorancia
para que aflore otra realidad.


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lunes, 28 de agosto de 2017

LA ATLÁNTIDA






LA ATLÁNTIDA

La voz de los atlantes
busca su eco en nuestra época
para advertirnos cómo nace un mito
cuando el fragor del tiempo
y su espíritu caníbal
sucede a la memoria de los hombres.

Nadie sabe por qué son parte del pasado.
Tal vez supiesen mucho
sobre la soledad de los humildes
ante el poder terrible de la envidia,
o de la tiranía que encarna la ambición
y los brillos metálicos del cielo.
O quizá fuesen víctimas de la terca soberbia
de las fuerzas ocultas de la tierra.

Para todos los que nos preguntamos
sobre la verdadera existencia de la Atlántida,
las dudas van creciendo
con la sangre que nutre las palabras
desde los tejados de Tarsis,
las páginas lejanas de la biblia,
o los sabios escritos de Platón.

Tal vez en el futuro
el concepto de pueblo ya desaparecido
se irise con las luces
de las ciencias arqueológicas.
Hoy, la certeza sobre su existencia
es una línea tan ambigua
como la que traza la duda,
y ambas se complementan para desorientarnos.

Cada vez que pisemos la arena de una playa
y recojamos de su seno
caracolas de orígenes ignotos,
preguntaremos a la brisa
que circule por ellas
si existió la Atlántida,
si es un mito poético
o una remota fábula
del inconsciente colectivo.
No obtendremos respuesta,
y pensaremos,
irremediablemente,
en el final posible de los nuestros.



OTRA REALIDAD
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