CONSECUENCIAS
Desde
que los poetas se marcharon
a
la nada absoluta,
hay
una calva en el bosque
donde
nada refulge
con
la luz del diamante
que
atesoraban sus poemas.
Ese
lugar es un enorme páramo
donde
no crece la hierba
del
pensamiento,
un
espacio ridículo
donde
nunca se ha escuchado
hablar
del concepto del tiempo
como
un nexo pluridimensional
que
acaba uniendo
todo
lo que ya fuimos,
lo
que ahora somos
y
lo que algún día seremos.
Tan
solo se habla
de
la fugacidad de nuestra vida,
de
la incesante búsqueda
del
amor verdadero,
de
la codicia ajena
por
los bienes metálicos,
da
la ansiada felicidad
que
nunca llega
porque
siempre se busca
en
lugares equivocados.
En
ese lugar, todo es caos,
un
campo de batalla
donde
se lucha, como fieras
de
una selva inhumana,
por
un trozo de pan
y
un abrigo para la noche.
Un
espacio para la supervivencia
donde
no hay concesiones
para
la luz del poema
y
a menudo se acaba
siendo
lacayo
del
reino del vacío.
Cuando
se acerca el desenlace
de
esa lucha terrible y sin cuartel,
todos
notan el vértigo
que
genera la carne
antes
de ver el fuego
que
consumirá su materia,
y
notan en sus almas
los
escalofríos ancestrales
de
las tumbas sin nombre.
Esas
son las terribles consecuencias
de
no haber cultivado el alma
con
el místico don de los poemas.
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