domingo, 26 de septiembre de 2021

LAS FUENTES DEL ORINOCO

LAS FUENTES DEL ORINOCO

 

 

Reside entre los brazos de la selva

como los hijos de la bruma.

 

Conoce las siluetas

del Sol y de la Luna

tanto como las formas

de la vivienda comunal

donde comparte lo que tiene.

 

Las plantas y los árboles

tienen pocos secretos

que oculten sus vivencias

entre las ramas y las raíces.

 

Por las noches,

recuerda las leyendas

que contaban los viejos,

las antiguas historias

de los hombres de lumbre

con penachos de plata

que subían por el gran río

con serpientes de trueno.

 

Es agua dulce, agua cristalina

como la que cae del cielo,

como la que se nutre

de las fuentes del Orinoco,

una mezcla de sentimientos

que depura la vida

de todas sus remotas impurezas.

 

Y desde las entrañas de la selva,

se mueve por el río

como un gran manantial

de aguas purísimas

que cumplen con su ciclo vivencial

e inician su gran viaje

hacia la inmensidad de los océanos

que nunca conocerá.

 

El joven yanomami

es una gota de esa misma agua

que impulsa la corriente

hasta más allá del horizonte.

 

Sabe que allí, en lo más profundo

de la oscuridad de la selva,

donde reina el verde absoluto,

termina el viaje.

 

Mientras tanto,

encuentra entre los mitos

y en su relación con la selva,

su verdadera forma de vida.

Asume el cometido

que le ha sido asignado

por la naturaleza

en su pequeño mundo.

 

No tiene miedo a lo que pase

cuando el misterio eterno

separe sus partículas de barro

y las convierta

en oscura materia del olvido.

 

Entonces se unirá

a sus antepasados

para fortalecer a los que viven

de espaldas a la muerte.

 

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sábado, 25 de septiembre de 2021

ARENAS DE CABO VERDE

ARENAS DE CABO VERDE

 

 

Sabe que vive sobre el fuego

como una marioneta

a merced del destino y de las fuerzas

con las que la naturaleza

sorprende a los humanos.

 

También sabe que duerme

sobre la tierra imprevisible

de una isla volcánica,

lejos de la gran costa

del relieve africano.

 

Camina sobre los rescoldos

del rojo incandescente

que fue forma en la tierra

y que se convirtió en materia

de los hermosos montes

y de su propia sangre.

 

Siente los ritmos de la música

a la que llaman Morna

como un fado o un lamento

del corazón del mar.

Comprende esos latidos dulces

que cantan al amor,

al sufrimiento y a la nostalgia.

 

Llora cuando los sentimientos

le llaman a la insurrección

contra todas las imposturas.

Lo hace con la misma entereza

con la que mira a los misterios

de la cultura criolla.

 

Dibuja el trazo de las letras

de la palabra vida

sobre la arena húmeda.

El mar borra sus huellas

y los trazos de la palabra

con la misma celeridad

con que los años

borrarán su memoria.

 

Vuelve a trazar las mismas letras

con la fuerza de un náufrago

que se agarra a la arena

para afirmar su esencia

y su forma de ser un africano.

 

Las olas vuelven a cubrir

con su lengua de olvido

las huellas de su vida.

 

Lo intentará de nuevo.

 

Ni siquiera la sombra de la muerte

borrará de sus ojos

la ilusión del primer intento,

y la tenacidad

para volver a alzar su vida

una y otra vez

sobre las arenas de Cabo Verde,

sobre las aguas del Atlántico,

sobre el aire del hemisferio,

sobre la luz del cosmos.


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lunes, 20 de septiembre de 2021

EL MUSEO DE SAN PETERSBURGO

EL MUSEO DE SAN PETERSBURGO

 

 

Recuerda los espacios

del Museo del Hermitage

como una concatenación

de formas, luces y colores

con ganas permanentes

de sorprender a las miradas

de quienes aman la belleza.

 

Intenta describir las sensaciones

que provocan en su alma

los objetos guardados

en los cinco edificios

que ven pasar la vida

en la orilla del río Neva

como una joya histórica.

 

Traza los rasgos de la luz

sobre la superficie del espejo

en que se convierte su bloc,

como si manchase el papel

con sus tonos vitales.

 

En la imagen que observa,

las líneas son polvo

que cobija los moldes

de un espíritu creador

fascinado por la cultura.

 

Entre los trazos y los colores,

a veces se combinan las palabras

con las ideas y los sentimientos,

y aparece la magia del poema

con su secreto magnetismo.

 

La voz se configura en las esquinas

de un espacio remoto

y se acerca hasta los sentidos.

 

La razón es relámpago

en la noche profunda

que ilumina las percepciones.

 

La forma se detiene

en un instante decisivo

y la obra adquiere vida.

 

El hombre siente entonces

que su cuerpo no puede mantenerse

sobre la arquitectura

de las palabras

porque la luz descrita en el poema

refleja en el papel

el polvo de su propia sombra.

 

Su recuerdo se ha convertido

en materia de texto

y no en la belleza del arte

que vuela por las salas

del Hermitage

como un equilibrista de la luz.


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viernes, 17 de septiembre de 2021

SUITE DOMINICANA

SUITE DOMINICANA

 

 

Se pregunta por el sentido

de la estética literaria

frente al Alcázar de Colón

tras un paseo por Santo Domingo

con la diosa de la belleza.

 

No posee palabras

que puedan describir todo el contraste

que produce la comparación

entre las curvas de su diosa,

el color de las aguas del océano,

la exuberancia de los cielos

y las formas renacentistas

de un palacio sin poesía.

 

Sabe que la belleza

está en el equilibrio de las formas,

pero también reside en el contraste

de aquellos elementos

que dan consistencia al conjunto.

Y por eso une las palabras

con espíritu creativo.

 

Lo que persigue no es una utopía.

 

Tan solo quiere

encontrarse de nuevo

frente a frente con su mirada,

ver en sus ojos

todo el fulgor de la aventura,

esa fascinación antigua

por burlar la parálisis del tedio

y perderse en los laberintos

que crean los espejos

como un chacal del mundo.

 

Quiere sentirse libre

y, sin nada que lo detenga,

poder reanudar

la senda de la vida

viendo en una mirada

todo el Caribe,

oliendo en cualquier flor silvestre

todos los perfumes del cosmos,

saboreando en cada beso

la naturaleza salvaje

que late en lo más oculto

de la diversidad y del misterio

que describen a todas las mujeres.

 

Poco sentido posee la estética

que pueda tener un poema

si no hay en él un pálpito,

si no está escrito con la ilusión

de convertir cada momento

en un templo fugaz de la belleza.


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martes, 14 de septiembre de 2021

EN UN HOTEL DE MONTEVIDEO

 EN UN HOTEL DE MONTEVIDEO

 

 

Aún tiene impregnado a la piel

el aroma salvaje

del agua que se mueve

como los brazos de su amada

en la bahía de Montevideo.

 

Aún permanece en sus retinas

el vuelo de las gaviotas

que rondaban el puerto

danzando en el aire

al ritmo de un tango vespertino.

 

Aún recuerda el sabor

del café negro

que ha disfrutado

en la misma mesa de San Rafael

en la que Benedetti

charlaba sobre la cultura

como hecho irrenunciable,

o escribía versos con la pasión

de un enamorado de la vida.

 

Aún no sabe por qué

se detuvo un instante

en una tienda de recuerdos

del Paseo Sarandí

para intentar comprar buena fortuna

o vender su nostalgia.

 

Ahora está tumbado sobre el lecho

de una habitación modernista

en un hotel del barrio

de Ciudad Vieja

igual que un invitado del silencio.

 

Tiene una copa de vino en la mano,

la mirada perdida

en el espejo azul de sus vivencias

y la memoria abierta

a un milagro del cosmos.

 

Observa el espacio concreto

donde sus ojos buscan

a la persona amada

como un intérprete de tangos

busca a su pareja de baile.

 

Espera el encuentro imprevisto

entre su mirada y la imagen

que encarna su deseo.

 

Intenta precisar

cuánta nostalgia se acumula

en el recuerdo de una caricia

y en el lento balanceo de sus cuerpos

entre las notas del último tango

que bailaron a solas.

 

Necesita el contacto con su piel

para poder seguir viviendo

y no sabe que a ella

le sucede lo mismo.

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FINISTERRE

FINISTERRE

 

 

Está de espaldas al pasado

y de frente al final del mundo.

 

Desde lo alto de una escollera

mira la línea del horizonte

igual que una frontera inalcanzable.

 

Cada vez que camina

ve esa línea más lejana.

 

Escucha en su interior

el sonido de una flauta.

Sus enérgicas notas

se balancean sobre las aguas

con viejos ritmos celtas.

 

Reconoce esa magia.

Es la melodía del bosque,

de la naturaleza,

de las leyendas exotéricas

y de los secretos biorritmos

que incentivaron su imaginación

a lo largo del tiempo.

 

Ha transitado a solas

por los caminos de la vida.

También ha compartido

lo poco que posee

con los peregrinos del mundo.

Ha regalado, sin mirar a quién,

algo de pan y amor.

 

Ahora habla consigo mismo

como si fuese otra persona

quien le escucha.

Y lo hace en un idioma

que ambos conocen.

 

En los últimos años de su vida,

ha intentado hacer ver a los demás

que creyendo en sí mismo,

con constancia y esfuerzo,

se pueden vencer las adversidades,

como él ha hecho.

 

Mira su imagen en el agua

y siente cómo se alza su mensaje

sobre la espuma de las olas.

Lo ve reflejado en el rostro

de quienes leen sus consejos.

 

Y respira aliviado

porque ahora tiene sentido

todo el esfuerzo dedicado

a plasmar en palabras

su paso por la vida.

 

Sobre el espejo de las aguas

hay una imagen cansada

que diluye su sombra

en la sal del Atlántico

y el dolor de los hombres.

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