Cada atardecer trae un misterio. La luz del crepúsculo es una gitana del Albaicín. Se escuchan los pájaros cantar al ritmo de taranto. La Luna sale con los colores del poeta de Granada. Hay un lamento que estremece el alma. El eco de los fusiles aún resuena en el barranco. Y el misterio de la tarde escribe el verso inacabado de Federico: Que nadie calle hasta que el alba me despierte.
Mariano Valverde Ruiz (c)
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El estanque refleja el cielo mientras pasa con la cadencia del tiempo. Intenta describir lo que ve. Es como un pintor realista en su pura esencia. Pero es incapaz de interpretar lo que el cielo dispone. Las nubes cambian de forma como las cosas humildes. Lo hacen para sacar provecho a su anatomía. Todo lo que ves estuvo en la imaginación de quien pintó el cielo en el agua de una charca y luego lo hizo realidad.
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Hubo pasos sin huellas, fotos de desconocidos, imágenes encontradas en un rincón, tapadas con trapos viejos. Hubo espejos con grietas, miedos antiguos, silencios oscuros, instantes sin salida, silbos de un viento que se lo llevaba todo. Y yo era un niño sin nada a lo que agarrarme, salvo mi voluntad por aprender.
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Quise hacer con ellos lo que nadie hizo conmigo: darles la voz de la experiencia, advertirles de los riesgos de no escuchar a quien ha sufrido el mal de la ignorancia. Góngora decía: "Las palabras, cera; las obras, acero". Se refería a que las palabras son frágiles y se quiebran pronto, pero las obras perduran. Espero que ellos lean mi ejemplo y que, con su experiencia, no descubran que tenían que haberme escuchado más de lo que lo hicieron.
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Cada amanecer trae un suspiro bajo el color del horizonte. La sombra deja paso a la luz. Se impone la canción de los pájaros sobre el silencio. Y el tiempo, ese truhan de la eternidad, me hace notar el dolor de la artrosis cuando intento escribir. Lo que sentí con el abrazo de la noche quedará en el olvido. Para siempre.
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Hay que tener paciencia ante el ruido, esperar a que se escuche con claridad lo que hay detrás. Y actuar con determinación contra la mentira. Si no es posible acabar con la barbarie, recordad que los cisnes emiten un canto hermoso antes de morir. Lo dijo Platón. Hoy lo recuerdo mientras pierdo la mirada al otro lado del horizonte.
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La vida es hermosa cuando la compartes con alguien a quien no le importa que vuelvas a ser niño. Aprendes a leer de nuevo, escuchas a quien no sabe y a quien está de vuelta de todo. Vives el silencio bajo un cielo de lino y miras a las estrellas buscando la que une a dos viejas almas. Tienes en tus manos a la eternidad.
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¿Qué significa ser libre? Decidir sobre certezas o intuiciones. Escapar de la opresión, de las imposturas, de las noticias falsas... Solo el alma es libre. Desde sus raíces se eleva sobre todas las cosas para besar el cielo con los labios de la verdad.
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Un instante de lucidez, solo uno, y seremos conscientes de que todo es sueño. Recordaremos lo que nos dijo Calderón de la Barca y temblaremos como una flor de buganvilla en su vuelo hacia el suelo.
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La felicidad es un estado difícil de definir. Como todo lo bueno, la disfrutamos sin preguntarnos qué es. Está en las cosas simples, en aquellas que tienen poco valor material. Es un estado del alma, algo que necesita de muchas palabras para acercarse a un concepto explicable. Perseguimos ese sentimiento a lo largo de nuestra vida y tan solo alcanzamos algo que se parece a la felicidad en contadas ocasiones. Y convertimos en algo casi eterno ese instante en que rozamos el cielo con el alma.
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La cámara que enfoca la vida muestra el primer plano de las cosas. Nos presenta los paisajes con realismo. Va dando noticia de aquello que tenemos delante. Nos describe lo que realmente importa. Pero no nos damos cuenta de ello. A menudo nos perdemos en los rincones de lo intrascendente. Y, mientras tanto, la vida se nos escapa, se va acercando rápidamente al último fotograma de nuestra existencia.
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Memoria y árbol
La luz cae sobre el árbol como una gasa de seda. A la sombra del árbol, la hierba mantiene las caricias del sol. El rojo carmesí de las flores posee todo el esplendor de la vida. Los pétalos de esas flores caerán pronto en el olvido. Como las hojas del árbol. Igual que muchas de sus ramas. Quedarán las raíces y no por mucho tiempo. Cualquier árbol se parece a la memoria. Son los caprichos del tiempo quienes deciden lo que queda, lo que se recuerda, y lo que se comparte como un regalo de la naturaleza.
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LA LUZ Y EL COLOR
La luz y el color están unidos. Sin la luz el color no ama los sentidos. Ellos mantienen un amor eterno. El aire los contempla asombrado. La luz se entrega al color como una diosa a su amante. El color sabe sacar de la luz su cara más hermosa. Entre ellos hay un pacto inconfesable. Nadie puede conocer lo que piensan. En su silencio está el misterio de la creación.
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