LA LIBRERÍA DE ULISES
Es
una tarde gris como su vida
la
que consume su camino
hasta
una calleja olvidada
en
el barrio de una ciudad
del
mundo conocido.
Una
lluvia constante
toca
sobre el paraguas
un
minueto de Mozart
que
se repite en su argumento
con
la monotonía
tras
los cristales
de
un verso de Machado.
Penetra
en una vieja librería
como
un hombre sin rumbo
que
busca el árbol de sus raíces
en
las páginas de los libros.
La
estancia huele a moho,
a
humedad de la tierra
que
fue tumba de los sabios
en
la Grecia de Homero.
Huele
a sangre fosilizada
sobre
las páginas añejas
del
tronco de un árbol
que
recoge la savia del pasado.
Al
fondo del local,
una
sombra silente
le
extiende la mano
como
un libro ya abierto
por
la primera página.
El
hombre cree haber hallado
el
origen de sus raíces
y
su mirada busca el nombre
del
autor del poema
en
el dorso de un libro
que
aún no se ha escrito.
Al
otro lado del cristal,
sigue
sonando el piano
con
las notas del alma
entre
el lento murmullo
del
aire y del poema
que
escribe el agua
cuando
cae del cielo
con
la esencia del mundo.
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